LITERARTE 34, LISTA PARA QUE LA BAJES

Si hubieran más políticos que supieran de poesía, y más poetas que entendieran de política, el mundo sería un lugar un poco mejor para vivir en él.

                                      John Fitzgerald Kennedy                                                     

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Cada poema es único. en cada obra late, con mayor o menor grado, toda la poesía. Cada lector busca algo en el poema. y no es insólito que lo encuentre: ya lo llevaba dentro.

Octavio Paz

¡Ya está el número 33 de LITERARTE para que la bajes!

La pluma es la lengua del alma

Miguel de Cervantes Saavedra

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Con cariño y humildad, exponemos nuestros textos

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Nuestros sueños se han cumplido cuando comprendemos la riqueza de nuestra imaginación y la pobreza de la realidad.

Ninón

LITERARTE 32, lista para que la bajes

Poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo así como un misterio.

Federico García Lorca (1898-1936) Poeta y dramaturgo español.

 

BÁJAME Y DÉJAME SABER QUE HAS ESTADO!

La poesía es el eco de la melodía del universo en el corazón de los humanos.

Rabindranath Tagore (1861-1941) Filósofo y escritor indio.

Revista Literarte, para compartir entre amigos

Somos un grupo de amigos que, a pesar de la distancia, compartimos, intercambiamos, jugamos con cariño y respeto, escribiendo sobre temas íntimos o sociales, cada mes editamos una revista, ya vamos por el número 31, que te invito a bajar y luego de leerla, a que nos dejes un comentario.

Nº 31 de la REVISTA LITERARTE, BÁJAME DESDE AQUÌ

Feliz 2012

Que este sea un año para el reencuentro, la amistad, la tolerancia, el respeto y la continuidad de los sueños.

Mientras sigamos persiguiendo arco iris,

rocío y claridad,

sabremos que lo imposible

¡no existe!

 

Soldado Israeli

Soldado israelí.

 

No existe el "soldado israelí".

Hay un padre que se levanta para llevar a los chicos al colegio y solo después se viste el uniforme.

Hay un joven de 19 años de golani que termino en primer lugar la caminata de la gorra, pero no sabe aun como decir "te amo" a la chica de su ex-colegio.

Hay un joven que en el colegio era "come libros", y  aqui  es francotirador.

Hay un oficial al que todos soportan su rigurosidad, pero por las noches escribe una poesía a su compañera colega, a la luz tenue de  su tanque.

El soldado israelí tiene cosas que lo atormentan, cosas que no atormentan a ningún otro soldado.

Solo el sabe que cada vez que sale a luchar, en setenta países  piensan que es un asqueroso .

Cinco veces por día su madre aparece en la pantalla del celular con alguna recomendación y su padre por detrás le grita que antes las cosas fueron mas difíciles y que deje de molestarlo.

El esta en el único ejercito del mundo en el  que algunos se levantan temprano para rezar "slijot" (disculpas) y desde que su oficial volvió del paseo por India tienen base cerrada con chakras abiertas.

Ni siquiera importa en que unidad presta sus servicios, porque siempre va a haber un yemenita que lo hace reír, o un kibutznik que toca en la  guitarra canciones de Shlomo Artzi, o un marrocano que trajo de su casa provisiones de comida de la madre para todo el grupo (a pesar de las cantidades de comida que han en el ejercito)

Siempre va a haber una instructora de deporte que los deje con la lengua afuera.

También están esos que dejaron de fumar pero se la pasan mangando cigarrillos  de todo quien puedan, y Sasha con su musculosa, que después de 5 minutos al sol se ve como el cordón de la vereda pintado de blanco y rojo donde esta prohibido estacionar.

Solo en este ejercito vas a recibir una torta del batallón en el día de tu cumpleaños.

Solo el soldado israelí pregunta siempre como van las cosas y siempre va a haber quien le recuerde la verdad punzante, que no tenemos otro lugar, que no hay a donde ir.

Ya sesenta años trata de decidir que es peor: pifiar a esos que merecen morir o si D"s libre y guarde pegarle a alguien por error. 

Y el esta tan ocupado en la disertiva del bien y el mal que a veces necesita que le recuerden que debe dejar de estar preocupado, porque  cuando los  misiles caen, el defiende su casa.

No existe el "soldado israelí".

Existe el ser humano que se alisto porque sabe que necesita hacerlo. Todos estamos en el mismo lado del barco, o nos hundimos o seguimos remando.

El tenia otras tantas cosas  por hacer en vez de estar parado bajo el calcinante sol esperando a su autobús...

Se lleva "Cien años de soledad" a la torre de guardia, un ojo busca terroristas y el otro roba una línea.

El no quiere salir héroe, el prefiere salir el fin de semana, sus semanas pasan rápido pero sus días muy lentos.

Recibí esto anónimamente, pero creo que nos toca a muchos muy de cerca.

El adiós de Alfredo Leuco a Ernesto Sábato

Ernesto sábato nació en 1911 y falleció poco antes de cumplir 100 años en en Santos Lugares, provincia de Buenos Aires, donde se dedicó exclusivamente a la pintura, puesto que, por prescripción médica, se le había prohibido escribir y leer.

Santo lugar para Sabato

Don Ernesto, este no es un discurso funerario para pronunciar sobre héroes y tumbas. Es un agradecimiento sincero que ojalá sirva para abrigarle el corazón en su largo viaje. No es mi intención bañarlo en bronce y transformarlo en un prócer lejano y perfecto. No quiero hablar de su muerte. Usted sabe que nadie se muere hasta que se muere la gente que lo quiere. Y hay cada vez más gente que lo quiere. Son los que dispusieron que usted viva 100 años más. Vivirá eterno en el corazón de los lectores. Estas palabras no pretenden ser más que una mano tendida para decirle gracias por todo, don Ernesto. Decir que usted fue y seguirá siendo un escritor es como mínimo una simplificación que no lo define en absoluto. Deja afuera tal vez su dimensión más importante.

La de luchador a favor de la vida. La de militante en contra de todo autoritarismo. La de su austeridad republicana. La de su honradez. La de romántico defensor de la pasión según Sabato. Cuantas veces dijo que el progreso tecnológico nada cambia en el corazón del hombre que sigue siendo el mismo. Por eso usted volverá y será millones de libros digitales. Sus grandes temas y nuestros grandes temas son siempre los mismos, la muerte, el amor, el desengaño, la traición, el sufrimiento, la generosidad, en fin, la condición humana.

Por eso sus libros son apenas una aproximación al tamaño de su estatura. Siempre comprendió como ser uno y el universo y diferenciar brutalmente entre los hombres y los engranajes después de atravesar el túnel de su primera novela. Los jóvenes deben saber que fue traducido a más de 30 idiomas. Elogiado por Albert Camus, Graham Greene y Thomas Mann. Todo eso es cierto. Pero su espejo ciudadano trascendió largamente al escritor que comparte el Olimpo nacional con Borges, Cortazar y Bioy. Tal vez pueda ser resumido en una especie de rezo laico en el que se convirtió su prólogo del informe Nunca Más sobre la desaparición de personas.

Ese Nunca Mas que todavía estremece cuando se usa como grito de paz y en su relato: “Unicamente así podremos estar seguros de que nunca mas en nuestra patria se repetirán los hechos que nos han hecho trágicamente famosos en el mundo civilizado”. Reconozco que algunos lo humillaron y profanaron ese texto y le agregaron otro más oficialista que sincero. O que otros prefieren pasarle facturas por su tristemente célebre reunión inicial con Videla cuando todavía ni la ficción podía ayudar a comprender la dimensión titánica del drama. Por todo esto, por sus grandezas y aún en sus errores, debemos decirle gracias, don Ernesto como Hemingway pero nuestro. Gracias por haber seguido firme pese a los golpes tremendos que le dio la vida. Por haber resistido viejito de tanta angustia por las muertes más queridas con las que ahora se va a reencontrar.

Como su Matilde amor deja tus labios entreabiertos y su gran hijo Jorge del talento y la profundidad que a veces lo visitaba desde el mas allá y le ponía esos anteojos oscuros que ya son un icono y lo hicieron cada vez mas chiquito y mas gigante. Gracias don Ernesto. Por haber elegido las palabras frente a los números, la fantasía frente a la ciencia y la libertad frente a la noche. La última vez que lo ví me di cuenta que usted sabía que dios le tiene reservado, igual que siempre, sus santos lugares. Santos Lugares para vivir y soñar con el escritor y sus fantasmas.

Santos Lugares para ir a descansar con sus huesos. Dicen que muchos seres humanos con un solo párrafo bien escrito, justifican su existencia. Si así fuera, en su caso, yo elijo este: “solo quienes sean capaces de sostener la utopía serán aptos para el combate decisivo, el de recuperar cuanto de humanidad hayamos perdido”. Murió de madrugada y fue velado por sus vecinos en el club social y deportivo de todos sus días. No quiso flores ni coronas. Solo generosidad con los chicos del Garraham. Su gesto póstumo fue solidario como el primero. Me gusta decirle don Ernesto. Es nuestra memoria colectiva. 

Alfredo Leuco